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“好。”他说，“我在这里等你。”
窦棠婴深吸一口气，走到经幡柱下。
人群安静下来。所有人都在看这个外乡人——穿着白色藏式衬衫，外面套着多吉雅十岁时的小氆氇袍，袖口堪堪到手腕，衣摆刚好盖住腰。他站在柱子前，仰头看了一眼顶端，喉结滚动了一下。
然后，他伸手，握住了柱子。
粗糙的木料硌着掌心，带着太阳晒过的温热。他试了试，把脚踩在第一个凸起的绳结上。
人群里有人小声说：“他不会爬吧？”“他是第一次参加萨嘎达瓦。”“听说他是从南方来的。”“南方来的？那怎么可能爬得上去？”
窦棠婴听见了那些窃窃私语。他的手心开始出汗，脚在绳结上打滑了一下，整个人晃了晃，人群发出一阵低呼。
他闭上眼睛。
心跳声太吵了，吵得他听不见风，听不见经幡，听不见任何声音。只有自己血液冲刷耳膜的回响，和那个遥远的、从记忆深处传来的声音——
“心乱时，向低处看。”
他睁开眼睛，低下头。
多吉雅就站在柱子下面，仰着脸看他。阳光落在他眼睛里，亮得像两颗星星。他没有说话，只是微微点了点头。
那一下点头，轻得像风吹过，却重得像一座山。
他抬起头，只看着天，想着多吉雅，然后，开始爬。
一步。又一步。又一步。
他爬得很慢，姿势笨拙，像一只刚学会攀爬的树袋熊。腿在发抖，手臂也没力气，每向上一步都要停下来喘好几口气。木料上的绳结磨着他的手掌，火辣辣地疼，他能感觉到掌心正在脱皮。
人群安静极了。
没有人笑他。老人们停下了转经筒，孩子们不再嬉闹，连风都似乎放轻了脚步。所有人都仰着头，看着那个白色的、小小的身影，一寸一寸地向上移动。
窦棠婴不知道自己爬了多久。也许是几分钟，也许是半个世纪。他的世界里只剩下三样东西：粗糙的柱子，磨破的手掌，和多吉雅站在地面的、越来越小的身影。
他不敢再往下看。
要是脚软，就会掉下去。
他只敢看着那根柱子，看着下一个绳结，看着自己的手一点一点往上挪。
当他的手指终于触到经幡柱顶端那个小小的平台时，他几乎不敢相信。
他到了。
窦棠婴大口大口地喘气。风很大，吹得他头发乱飞，吹得氆氇袍猎猎作响。
他眯着眼睛，看着眼前的世界——天地辽阔，太阳仿佛就在自己身侧，脚下的村庄小得像积木，人群密得像蚂蚁，河流像散开的银色丝带，蜿蜒向远方。
而雪山，就在他面前。
喜马拉雅山脉横亘矗立在天地间，那里是希夏邦马峰，而另一边的尽头是冈仁波齐啊！
窦棠婴忽然想哭。
不是因为害怕，是因为太美了。美得不真实，美得像梦。
而最可怕的是，眼前一切都是真的！！
他掌心的疼痛是真实的，磨破的皮肤是真实的，风吹在脸上的凉意是真实的。
梦是另一个纬度的真实，是这个世界的奇迹。
窦棠婴从腰间取出经幡。拿出来的刹那，七彩隆达漫天飞舞！
夺目绚丽的彩带，应是神明喜极而泣时呼吸吹起的风的模样。
这是多吉雅用心准备的七彩绸缎。其上金线绣着经文，旁边还绣着一朵朵小小的海棠花。
窦棠婴第一次看到的时候，问他为什么绣海棠。多吉雅说：“因为你是海棠花的孩子。”
窦棠婴把经幡系在最高的地方。手指在发抖，绳结打了三次才系紧。风来了，经幡“呼”地展开，绸缎在蓝天白云间飘荡，金色的海棠花在阳光下闪闪发光。
他松开了一只手。
人群发出一阵惊呼。有人喊“别松手”，有人喊“小心”，有人在念经。
可窦棠婴没有掉下去。他坐在柱顶的小平台上，像一只终于学会飞翔的鸟。风吹过他的头发，吹过他磨破的手掌，吹过他胸口那朵金色的海棠。
人群爆发出欢呼。
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