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他没喝，搁在餐边柜上，然后一只手撑在柜沿，另一只手从她身后绕过去，掌心贴住她的腰侧。隔着那层薄如蝉翼的睡裙，她的体温几乎没有任何过渡就透到他手上了。嘴唇落在她后颈那一小片皮肤上，很轻。
“不聊工作，”他的声音贴着她的耳廓，低得像从胸腔里直接传过来的，“聊什么。”
她闭上眼睛，感受着他的唇的温软，她的声音像睡着了：“聊巴以冲突、鹅屋战争。”
他笑了一声。气息打在她的颈侧。唇从后颈移到耳后，再从耳后移到肩窝。她的头微微侧过去，露出更多的脖颈，眼睛闭着，睫毛在烛光里轻轻颤动，呼吸跟着他的节奏，一进，一退，一深，一浅。
“文文……”
她闭着眼，头往后靠，枕在他肩上。声音模糊：“嗯。”
他亲吻着：“本来不近女色的，不大近的。”
她笑了一声，呢喃道：“那抽屉里有扑克牌，要不打牌吧。”
“打什么。”
“你会什么。”
“都会。但不跟穿成这样的人打。”他吻她肩上那细细的丝带。
“为什么。”
“没法集中注意力。”
“那是你定力不够。”
他咬在她肩头。很轻。痒。她喉咙深处发出一声满足的呻吟。
他的手掌从她腰侧滑到小腹，把她整个人搂紧，贴紧。她的手抬起来，反过去摸到他的后脑勺，手指没进他的头发里。
然后她转过身。
他的唇落在她的发丝上。
她把酒杯搁下了。一只手撑在柜沿上，另一只手的食指沿着他扣子从下、往上走，从第三颗扣子走到第二颗，从第二颗走到第一颗。走到第一颗的时候，手指停住了，摸到了他的喉结。指尖在上面轻轻划了一下。
谢约的喉结滚了一下。
但她移开了，顺着腰侧往下走，指尖擦过皮带，在西裤口袋里碰到了一个东西——小小的，方形的。隔着布料，轮廓一清二楚。
她抬起眼看他。
杏眼里一点捉摸不透的光。她慢慢地、一点一点地，把那个东西从他裤袋里捏了出来。
“或者，”她说，“用你这副打。”
谢约盯着她看了两秒。烛光把她的脸切成半明半暗，下巴微扬，眼睛在暗处亮着。
他一只手托住她的后脑，低头吻了下去。
这一次和上次的吻不同，这次她靠在餐边柜上，背后是凉的，身前是他的体温。他的手从她的后脑滑下来，沿着脊椎往下走，在腰窝处停住，掌住了那一小块凹陷。隔着蚕丝，她的腰窝和他的手掌刚好嵌在一起。
她在吻的间隙里喘了一下，手指捏住他的领带，不紧不慢地往下拉了一下。领带松了半寸。又往下拉了一寸。拉到最后整条领带从领口滑出来，垂在她手背上，缎面触感细腻。
她是个十分喜欢前戏的人，包括打造意境打磨氛围，勤勤恳恳、一丝不苟。
但一旦进入正题被点燃，她就懒得仿佛骨头不在身上长着了，站都懒得站，手都懒得抬，活都懒得活，甩手掌柜似的等着被伺候。一点忙都不肯帮。
此刻手背上的领带也懒得放置，任由它从手背滑下、流经指间、瘫在地板上。
吻得喘不过气来，身子发软后退，雪白的足踩在深蓝色领带上。
“文文。”
“嗯。”
他把她抱起来，烛火轻轻跳了一下，卧室里的丝绸大床皱了。
凉的、滑的，贴在后背，丝绸的凉意从肩头往下走。但他的手掌追上去了。他的唇也追上去了。从锁骨开始，每一寸皮肤他都在梦里碰过，但梦里没有温度。现在有了。
她把他衬衫的下摆从皮带里扯出来，手指沿着他的脊椎往上走。摸到后腰那块翻墙取烟留下的疤，指腹在上面轻轻画了一圈。他整个人绷了一下。
她轻轻笑了一声。他把那声笑吞进了吻里。手指穿过她的指缝，按在香槟色的绸枕上。
他低头吻她的锁骨窝，嘴唇碰到了一颗极小的红痣，腕骨内侧有一颗，这里也有一颗。她的体温在这里比别处高一丁点，嘴唇贴上去的时候，能感觉到微细的血脉在跳。她的手指没进了他的头发里，攥紧，松开，又攥紧。呼吸碎碎的，像跑了几步路停在原地喘。
爵士乐不知道什么时候停了。音箱里空了几秒，自动切到下一首，低音提琴的拨弦声又轻又慢。
他的膝盖分开了她的腿。她感觉到他。整个人轻轻吸了一口气……但他从她忽然收拢的五指、从她膝盖窝夹住他腰侧的力度里，感受到她准备好了。
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