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两人从侯府后门出去，沿着巷子往南走。清晨的街上还没什么人，两边的店铺关着门，只有卖豆浆的老头儿在生炉子，烟雾从铁皮桶里冒出来，在风里散成灰白色的一团。谢春风从老头儿身边走过，闻到了豆浆的味道，忽然想起侯府厨房的陈伯。
走到城门口的时候，谢春风停下来，回头看了一眼。京城还在睡，城墙上的灯笼还没灭，在晨风里摇摇晃晃。他看了几息，转过身，走出了城门。
阿沅跟在后面，一句话都没说。
两人走了几天，才到边陲。
边陲比谢春风想的更荒凉。镇子很小，只有一条街，两排低矮的土坯房，墙皮剥落了，露出里面黄褐色的土砖。街上的人很少，偶尔走过一两个，都穿着打着补丁的衣裳，脸上全是风沙刻出的皱纹。空气里有一股牲口粪便的味道，混着尘土和炊烟。天很低，云很厚，像是要下雪但又一直没下。
谢春风找到那个老兵的家，在一排土坯房的最里头。门是木头的，漆掉光了，露出木头本身的灰白色。门板上钉着一块铁皮，铁皮上刻着一个“裴”字——这是老镇北侯麾下士兵的标志。谢春风看着那个字，胸口像被人打了一拳，疼得他喘不上气。他深吸一口气，抬手敲门。
过了很久，门开了。一个老人站在门口，佝偻着背，头发全白了，脸上全是褶子。他穿着一件洗得发白的旧军袍，腰上系着一根麻绳，脚上套着一双露了脚趾的布鞋。他眯着眼看着谢春风，浑浊的眼睛里有一点光，像是认出了什么，又像是什么都没认出。
“你找谁？”
“找您。”谢春风的声音有点哑，“我是谢云深的儿子。”
老兵的手开始发抖。他扶着门框，上上下下地打量谢春风，嘴唇在抖，眼眶红了。
“谢……谢阁主的儿子？”老兵的声音像从嗓子眼里挤出来的，沙哑，颤抖，“你……你长得真像他。眼睛像，鼻子像，连皱眉的样子都像。”
谢春风想开口问当年的事，话到嘴边却问不出来了。他怕听到答案，更怕答案和他想的不一样。
老兵看出他的犹豫，侧身让开。“进来吧。”
屋子不大，只有一间，土墙泥地，窗户糊着泛黄的纸。靠墙摆着一张木板床，床上铺着薄薄的褥子，褥子上叠着一条洗得发白的军毯。墙角堆着几样东西——一把生锈的刀，一面破了的盾，还有一摞泛黄的旧信。灶台上坐着一口铁锅，锅里有半锅凉水，灶膛里的灰早就凉透了。
老兵让谢春风坐在唯一的椅子上，自己在床边坐下，顺手拿起桌上的烟袋，手指抖得装了几次烟丝都没装进去，索性放下了。
“你想问当年的事？”老兵问。
谢春风点头。
老兵沉默了很久。他低着头，看着自己那双关节变形的手，像在回忆，又像是在犹豫。
“灭门那夜。”谢春风说，声音很低，“是谁开的门？”
老兵的手抖了一下。他抬起头，看着谢春风，眼睛里有泪光。
“老侯爷。裴烈。”
谢春风的手攥紧了膝盖上的布料。“是谁捅的我爹？”
老兵低下头。“也是裴烈。”
“一刀？”
老兵的头更低了。他的声音很轻，轻得像是自言自语。“两刀。第一刀是裴烈，第二刀是丞相。裴烈那一刀没砍死，丞相补了一刀。”
谢春风的眼泪掉下来了。他没擦，就那么让眼泪流。
“为什么？”他的声音在抖。
老兵抬起头，眼睛红红的。“因为丞相收买了裴烈。给了很多钱，很多地，很多承诺。裴烈动心了。他开了门，捅了刀。”
谢春风攥紧了拳头，指甲掐进肉里。“他为什么要捅我爹？他们不是朋友吗？我爹不是救过他的命吗？裴烈不是人吗？”
老兵看着他，眼睛里有泪，也有一种说不清的东西——像是愧疚，又像是无奈。
“裴烈后悔了。第二天就后悔了。他看着玄机阁的火烧了一整夜，一夜没睡。第二天早上，他去找丞相，说他不干了。丞相说，你不干了，你全家都得死。”
谢春风的手开始发抖。不是因为害怕，是因为愤怒。裴烈后悔了？他后悔有什么用？火已经烧了，人已经死了，三百七十二口人，一夜之间，全没了。
“后来呢？”谢春风听见自己的声音，冷得像冬天的风。
老兵擦了擦眼睛。“后来裴烈就变了。不笑了，不说话了，每天去军营练刀，从早练到晚，把自己练得像个机器。他跟属下说，他杀过人，杀过好人。他说，他这辈子还不清了。”
谢春风的眼泪掉在手背上，热的，烫的，像他爹的血。
“裴烈死了。”老兵的声音很低，“死在战场上。他是故意的。他想死。他知道自己该死。他用命赎罪，但赎不清。永远赎不清。”
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