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吃完饭，他站在客厅里，看着满屋子的书发了一会儿呆。
茶几上摊着程墨的那本手账，旁边放着一支笔。他走过去，看了一眼。
最新的一页写着：三月二十七，阴。今天炖了排骨，陈倦野说好吃。他最近好像很累，话少了。
他盯着那行字，看了几秒。
然后他把手账合上，放回原处。
他走到书架前，扫了一眼那些书。豆瓣top50，程墨差不多都买齐了，整整齐齐码在架子上，还有一些散落在各个角落。
他的目光落在一本书上。
《我与地坛》。
他伸手抽出来，翻了翻。史铁生写的，讲北京地坛公园，讲他和那座园子的故事。他以前读过，很喜欢。
他忽然想去地坛看看。
他把书装进包里，换了衣服，出门了。
地铁倒了两趟，从二环到北边。路上人不多，他靠在车门边，看着窗外飞速后退的隧道壁。一站一站过去，他数着站名，数到第八站的时候，到了。
出站的时候是中午十二点多。阳光很好，照在身上暖洋洋的。他把围巾往下拽了拽，沿着路往前走。
地坛公园的门口很普通，和北京的很多公园差不多。他买了票，走进去。
园子里很安静。三月底的北京，树还没绿透，但已经有嫩芽冒出来，在枝头星星点点的。草坪上有人在晒太阳，老人坐在长椅上打盹，小孩在远处跑来跑去。
他沿着路慢慢走，走到一处僻静的地方，在长椅上坐下来。
他掏出那本《我与地坛》，翻开。
“我在好几篇小说中都提到过一座废弃的古园，实际就是地坛。”
他读着这些句子，偶尔抬起头，看看周围的景色。
那些树，那些路，那些长椅。史铁生当年就是在这里，坐了十五年，写出了那些文字。
他想着，那个人坐在这里的时候，在想什么呢？
他想着，那个人也像他一样，觉得自己被困住了吗？
他不知道。
他只知道，坐在这里，晒着太阳，读着这本书，心里好像安静了一点。
他读了一页又一页。
阳光慢慢移动，从他身上移开，落在旁边的草地上。风偶尔吹过，带着一点凉意，还有春天的气息。
他读到那句话：
“一个人，出生了，这就不再是一个可以辩论的问题，而只是上帝交给他的一个事实；上帝在交给我们这件事实的时候，已经顺便保证了它的结果，所以死是一件不必急于求成的事，死是一个必然会降临的节日。”
他停下来，看着那行字，看了很久。
然后他合上书，靠在长椅上，闭上眼睛。
阳光透过眼皮，变成一片暖红色。有鸟在叫，叽叽喳喳的，很远。风轻轻吹着，把他的头发吹乱了。
他不知道自己坐了多久。
等他再睁开眼睛的时候，太阳已经偏西了。阳光变成金橙色，把整个园子都染成暖色调。树影被拉得很长，在地上画出复杂的图案。
他看了一眼手机——下午四点半。
他站起来，把那本书装进包里，慢慢往外走。
走到门口的时候，他回头看了一眼。
夕阳下的地坛，安静得像一幅画。
他转身，走进北京傍晚的风里。
回家的路上，他路过一家面包店。
橱窗里摆着各种各样的蛋糕，大的小的，圆的方的，有的上面有水果，有的有巧克力，有的有奶油花。
他站在橱窗前，看了一会儿。
然后他推门进去。
“有小的吗？”他问。
店员指了指柜台里的一排小蛋糕，巴掌大，各种口味的。
“这个就可以。”
他选了一个巧克力味的，店员给他装进小盒子里，系上丝带。
他提着那个小盒子，继续往家走。
到家的时候，天已经快黑了。
他站在楼下，抬头看了一眼六楼的窗户。黑着，没有人。
程墨还没回来。
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