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他低下头，继续看书。
书里的弗洛伦蒂诺·阿里萨正在给费尔明娜·达萨写信。一封一封地写，写了五十三年。那些信从来没有寄出去，但他一直在写。
程墨看着那些文字，忽然觉得有什么东西在心里慢慢涌动。
他不知道那是什么。
他只知道，这个傍晚，这个客厅，这个刚刚洗完澡回屋睡觉的人，让他觉得很安心。
他靠在沙发里，继续看书。
窗外的夜越来越深，暖气片里的水声咕噜噜响着。那半杯凉透的咖啡还摆在茶几上，杯壁上凝着水珠，在灯光下泛着淡淡的光。
程墨看了一会儿书，然后把书合上，放回茶几上。
他站起来，走到窗边，拉开窗帘。
窗外是北京的夜。对面的楼里亮着灯，一盏一盏的，像夜空里的星星。有人在厨房里忙活，有人坐在客厅看电视，有人在阳台上抽烟。万家灯火，每一盏灯后面都是别人的生活。
他站在那里，看了很久。
然后他转身，回自己房间。
走到门口，他忽然停下来。
他回过头，看了一眼客厅。
沙发、茶几、地毯、那本书、那半杯咖啡。还有那个人刚才躺着的地方，那个沙发和茶几之间的缝隙。
他看了一会儿，然后推门进去。
房间里很黑，他没开灯，直接躺到床上。
天花板在黑暗里若隐若现，他盯着那个方向，想着今天的事。
爷爷的话。父亲的话。程砚的话。
还有陈倦野的话。
“爱一个人，就应该很纯粹地只爱着一个人。”
他想着这句话，想着那个人说这话时的表情。
很认真，很笃定，像是早就想明白了。
他忽然想知道，那个人为什么会有这样的想法。
是书里读到的，还是自己悟出来的？是曾经受过伤，还是一直没遇到对的人？
他不知道。
但他忽然很想问。
他拿起手机，点开那个对话框。
他打了一行字：你睡了吗？
然后删掉。
又打了一行：明天吃什么？
然后删掉。
最后他只发了一个字：睡？
发完他就后悔了。太蠢了。这个点，谁还没睡？
但消息已经发出去了。
他盯着屏幕，等了一会儿。
没有回复。
他又等了一会儿。
还是没有。
他把手机放在床头柜上，翻了个身。
窗外的月光透进来，在地板上投下一片淡淡的光。暖气片里的水声咕噜噜响着，从这一间屋子流到另一间屋子。
他闭上眼睛。
不知道过了多久，手机震了一下。
他摸过来，看了一眼。
陈倦野回：还没。
程墨看着那两个字，笑了一下。
他回：怎么还不睡？
陈倦野回：在想事情。
程墨问：想什么？
陈倦野回：想你说的那些话。
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